Chaque femme d’Aurélie William Levaux  en naissant sur la page propose une charge drôle et impertinente. Peu besoin le plus souvent de couples ou  d’attelages  : néanmoins lorsqu’ils sont là ils mettent le paquet… Chaque portrait fait souche dans l’air, cul par dessus tête ou pieds en l’air. Le corps isolé dans l’espace est un marteau sans maître : sa maîtresse suffit. D’autant que souvent ce corps lui appartient.

La drôlerie fait éclater le compact, foudroie avec légèreté. Chaque dessin est adossé au silence coupé par de brefs commentaires aussi drôles que ce qu’ils soulignent.  Bref ce que  la vulve des mots ouvre, la flèche du graphisme la pénètre. Pas de Barnum : juste le petit cirque des jeux d’étoiles d’araignées en pièces détachées d’elles-mêmes.

La pratique du dessin devient un exercice d’intelligence et de facétie en ce qui tient d’un journal intime : il rend caduque toutes les autofictions littéraires. Ici se croisent deux langages : celui de la poétesse et celui de la dessinatrice. Le regardeur-lecteur en reçoit la joie sans cause et la détresse sans raisons.

Jean-Paul Gavard-Perret

Aurélie William Levaux, « La poutre de mon œil », Editions Le Monte en l’air, 2016