Lucienne Desnoues : avoir l'air

Avoir l'air

Riche et rigoureuse Lucienne ! Ô combien en son art d'écrire comme en celui de parler, toujours à l'écoute en direct de son sens aigu de la langue, et donc de la grammaire et de l'orthographe – jusqu'aux savoureuses profondeurs du vieux français en lesquelles elle aimait ardemment puiser, aller à la pêche, aux trouvailles, ressuscitant ainsi mots et expressions en ses poèmes, en ses contes, ou en ses épistoles, poussant ainsi à la roue pour que jamais de sitôt ils ne finissent aux oubliettes.
Par exemple, lors d'un encouragement à écrire à l'une de ses proches amies, et n'y allant pas de main morte : L'espérance est verte comme la cèbe. La cèbe dont parle François Villon !
Lucienne ne manquait pas, non plus, dans ses échanges et conversations avec les uns ou les autres, de relever nos errements de langage, nos "liaisons dangereuses", nos à peu près, nos méconnaissances ou nos inattentions ; et de gentiment les corriger sur-le-champ pour le bien de tous et le respect de la langue française qui était son couteau à six lames dont, tout autant dans l'exercice de son art poétique que par l'usage courant, elle savait se servir avec esprit et une dextérité rare. Qu'on en juge :

Mesures

Les kilomètres signés
Marquise de Sévigné.
Les arpents de La Fontaine
Aux mesures incertaines
Dans leurs jalons inégaux.
Les hectares de Hugo.
Flaubert qui ponce et qui rogne.
Verlaine en ses doigts d'ivrogne
Une jauge de cristal.
Le gros tonnage mental, des Écoles, des Églises.
Quatre vers qui se relisent,
Quatre mille jamais plus,
Quatre millions jamais lus.
Rimbaud, voltage terrible.
Mallarmé, avare crible
Pour des onces, des carats.
Le gramme qui survivra.
Le quintal que l'on enterre.
L'alexandrin solitaire
Qui reverdira pourtant,
Repercement du printemps.
La toise du grand Molière.
Le lourd aunage de lierre
Qui drape Chateaubriand.
Tes sveltes compas brillants
Tes balances minuscules,
Proust. Ô Balzac, tes bascules.
L'acre et le mille hantés
De Shakespeare et de Brontë.
Melville, tes encablures
Où des baleines se plurent.
La verste de Féodor,
La lieue où l'ogre s'endort.

Quelles mesures elles eurent
Nos humaines démesures !

 

André Lombard

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