L’absence s’élargit vers ses derniers confins

Personne n’est quelqu’un

Peut-être faudrait-il

Lichens patients sur la pierre des nuits – 

inventer la bonté

Le verbe du poète quitte la chambre d’écriture, il sait la vie brève mais ne se connaît pas le souffle court et court les chemins, traverse les jours, se fait passerelle vers d’autres forces et d’autres lois que les nôtres – histoire de faire entendre le chant du monde résonner contre les vitres :

Toute une vie d’haleines

Sur les vitres des jours

S’y lisaient embuées

Toutes les existences

Que nous n’avions pas eues

Jusqu’au miroir tendu

Vers des lèvres ouvertes

Qui n’en troublent plus l’eau

Ainsi, ce que nous pensons être notre vie, toutes nos vies possibles, est depuis toujours détaché de toute possession : dirait-on que les lichens sont nés pour l’homme ou qu’ils appartiennent à la terre ? Ou que l’homme et les lichens seraient les deux parois inversées d’un même miroir ? 

 Et s’il suffisait qu’un seul livre, parmi les millions de livres en sommeil imprimés depuis le commencement, se lève et s’ouvre pour faire entendre une petite musique habitée qui appartiendrait à tous, en son invincible force d’aurore et d’éveil ? Et s’il pouvait vraiment nous inciter à inventer la bonté ? Quoi de plus naturel en somme que de se laisser reconquérir sur nos manquements, nos renoncements et nos mouvements mécanisés par les fulgurances d’une poésie de bonté dont la miséricorde fait remonter la question originelle avant que la lumière des vivants ne fut ?

Michel Loetscher

Gérard Freitag, Aurores des lichens, éditions du Tourneciel, photographies d’Olivier Klencklen, éditions du Tourneciel, collection « l’Ecureuil volant »,  170 p., 15 €