D’où ses fragments et ses No qui la hissent au rand d’une Ozu littéraire. Certes pour Geneviève Huttin  « la maison de l’être » chère à Bachelard restera bancale, caduque, car il n'existe de place que pour le manque et la père-mutation des rôles et des langues. Et il n’y a presque plus d’escalier  pour s’envoyer en l’air et respirer au grand jour.  Hanté par la culpabilité l’auteure se donne le droit à peu. Sauf, évidemment, le nécessaire. A savoir l’exercice de l’écriture qu’elle avait en elle avant d’avoir appris à parler. Elle  enfreint la loi du silence, du non-dit.

 

Celle qui fit beaucoup pour elle sauf le « nécessaire » (mais elle n’en «était pas capable)  trouve ici un sursis nécessaire entre rémission et constat. Si bien qu’un minimum d’instinct de conservation donne aujourd’hui encore à Geneviève Huttin le droit d’imaginer le pire mais tout autant de revenir au nœud primitif. Elle le détisse, le délite en espérant que les mots ne meurent jamais - surtout ceux qu’on assassine par anticipation et qui appartiennent - car morts-nés - aux limbes.  C’est pourquoi, au moment même où ceux qui restent s’étiolent dans le crépuscule, le rêve d’écrire se transforme en réalité : de reliques ils se métamorphosent en poésie puisqu’ils naviguent sur un peu d’eau vive.

 

Jean-Paul Gavard-Perret

Geneviève Huttin, « Une petite lettre à votre mère », Editions le Préau des Collines, Paris, 80 pages, 13 €, « Cavalier qui penche », (peinture de Christelle Rousseau), même éditeur, 15 €

Voir aussi le revue Le Préau des Collines, n° 14, 2014.