A la verticale ou à l’horizontale, les femmes de Katia Bourdarel semblent sortir fraiches émoulues du jardin d’Eden. L’hyperréalisme de l’artiste les rend plus savoureuses - qu’elles soient isolées dans l’image ou prêtes à des ébats de nymphettes légères.  Elles changent de certaines comptines en jouant de leurs drapés comme de leur nudité. Il y a fort à parier que de telles sirènes ont des carnets d’adresses surpeuplés. Dès que leur collier glisse tout semble possible même si pour le regardeur reste sur leur peau de l’absolument séparé.

Katia Bourdarel multiplie les forêts des sens. Le corps déploie ses ailes même s’il reste habilement masqué.  L’amour demeure donc en partie muré : rien ou presque n’en sera visuellement murmuré. Mais par effet de réel le rêve happe en son rébus de fêtes galantes. La femme n’y est jamais mangée par l’ombre. L’artiste pour la suggérer emprunte un chemin d’effraction mais aussi une porte dérobée et elle se fait Médée exploratrice des  pleins et des déliés. S’y frôlent bien des cratères aux vagues telluriques et secrètes.  En louve de steppes des songes l’artiste sait tromper les pas des chasseurs. Ils ne pourront que caresser du regard une telle peinture océanique, mouvante. Dans la fente du jour germe la nuit, et en celle de la nuit le jour. Le tout en une  syntaxe de métronome d’une œuvre de passions.  L’image s’y fait chair mais ne sacrifie jamais l’agnelle. Celle-ci devient même sultane prête à se consumer en  flambées de broussailles.

Jean-Paul Gavard-Perret

Katia Bourdarel, Galerie Eva Hober, Paris.