Comment ne pas penser en lisant le dernier (et superbe) roman de Bruno Edmond à Pinget ? Les deux écrivains vivent quasiment à la colle avec Mahu. Pour autant Edmond ne copie pas son illustre prédécesseur. Il y a chez les deux « héros » le même anti-chemin mais dans sa « version » nouvelle Mahu est encore plus un pauvre hère voire une bête parmi les « équanimes » bêtes. En ce sens il est moins taraudé que son ancien parent : « Pas de solitude. Pas cette angoisse, ce creusement, cette torsion. Pas de brouillard dans sa tête. Pas de gravier dans sa bouche » (p.17). Chez Pinget à l’inverse il y avait de ces pierres qu’un des admirateurs de l’auteur (Beckett) finit par faire sucer à l’un de ses personnages.

Le « Mahu » d’Edmond ne lorgne pas sur le passé il ouvre (presque) des perspectives d’avenir même si à la fin on le retrouve tel un épouvantail fait pour repousser ses semblables plus que les oiseaux. En son éternité piaffante, il est dépendeur de pendu. Le tout dans un corpus froid, nerveux, rapide sans goualantes, ni  volupté. L’auteur  joue entre ordre et désordre, relique et image impensée. Il provoque la sensation de vertige d’une pure émergence. Rien d'autre  sinon ce mouvement.  Se perçoivent des aveux : ils ne sont pas pour autant synonymes de confession. Bruno Edmond sait  ce que valent leurs monnaies de singe. Il écrit non  pour supporter l’existence mais pour la soulever.  Il invente afin de corriger le temps plus ou moins revenant. Il ouvre, déchire, assemble des seuils où l’humour danse. Contre toute attente la tendresse est ici un océan. Mahu en pleine terre le traverse.

Jean-Paul Gavard-Perret

Bruno Edmond, « Mahu », Diabase, 112 pages, 11 €